A escola de pensamento que defende que a simplicidade é sinónima de beleza (ou vice-versa) tresanda a paternalismo. Mesmo num mundo onde ainda é possível encontrar duas pessoas que, passeando no Chiado, conseguem arranjar algo para dizer sobre o "ambiente fashion" do Lux, tento fugir deste tipo de colagens. Não consigo evitar relativizações. Não consigo deixar de pensar que nada é simples ou mesmo que tudo pode ser belo.
É impressionante como, numa qualquer relação afectiva, sempre que fazemos declarações bombásticas e transbordantes de auto-confiança, estamos a pedir encarecidamente ao outro para não pagar para ver. A acreditar naquela teoria em que a maturidade consiste simplesmente em dizer a coisa certa, no momento certo, à pessoa certa, verifica-se que esta é frequentemente relegada para um nível subliminar, que uma fragilidade mal dissimulada faz mais para aproximar duas pessoas do que uma virtude intrinsecamente admirável. Entre a universalidade anónima de uma qualidade e a intencionalidade personalizada de um defeito, a intimidade surgirá sempre pela segunda via.
Ontem, enquanto tomava banho, dei por mim a pensar em espécies em vias de extinção. Lembrei-me que já há uns anos que não via alguém usar camisas abertas com t-shirts por baixo (sem t-shirt ainda se vão vendo) e que os sapatos que comem meias tinham desaparecido misteriosamente de circulação. Afinal enganei-me. Um par que comprei recentemente é a última encarnação dessa praga que julgava extinta desde a minha adolescência.
Como qualquer especialista em medicina tropical pode confirmar, esforços continuados (contra o avanço de uma doença) em ambientes inóspitos, na maior parte das vezes apenas nos levam até precipícios desconhecidos. Como dizia o outro, ter tracção às quatro rodas significa ficar atolado em sítios verdadeiramente inacessíveis. Numa vertente mais lírica, provavelmente desembocamos na apologia da ignorância como chave para a felicidade, quando não conseguimos digerir a crueldade do conhecimento. É claro que há quem aprenda a gostar da permissividade de uma queda desamparada. Pessoalmente, ainda não tive um momento de revelação.
"Chamam a isto o prazer, mas é o coração de se derrete, que se parte, como lágrimas. É o coração que se derrama até ao infinito, para sempre."
Ao almoço, dizem-me que uma amiga minha foi para os Estados Unidos. A minha primeira reacção foi assumir que ela tinha ido para lá viver. Afinal foi só passar duas semanas de férias. Não sei bem como é que esta evolução se processou, mas aparentemente nem me passa pela cabeça que alguém que vá a um país num raio de € 500 de avião de Portugal, não se mude para lá.
Nas canções do Tom Waits é regurgitada a América sonhada. A América do cinema, do americano (língua), do alpendre, do horizonte longínquo. Um cenário ideal para tragédias íntimas, feridas abertas e venenos adocicados. Nos dias que correm, um cenário ideal, ponto.
Eu sei que vivemos em tempos incertos mas, "meu deus", porquê um Volvo azul escuro?
Num filme que de cinema tem pouco, vemo-nos obrigados a lidar com uma paixão que passa por real, despojada mas familiar. Desse ponto de vista, é fácil fazer o que queremos do filme, é fácil apropriarmo-nos dos diálogos, das hesitações, do brilho. Também é fácil tropeçar em incompatibilidades entre as duas personagens e nós próprios, esquartejá-las como fazemos com as outras "pessoas". No meu caso, não gosto da Céline. Diria mesmo que não a suporto.
Ninguém me convence que a capacidade de ter "ideias" sobre a morte, o ambiente, ou qualquer outro tema fracturante e/ou actual, seja a chave para a sedução. Assim como, mesmo não querendo duvidar da proficiência das pessoas que limpam instalações sanitárias, ninguém me convence que a zona atrás das sanitas não é mais suja (ou menos limpa) do que todos os outros recantos das casas de banho.
Sempre que me vejo obrigado à proximidade não requisitada com os meus semelhantes, acabo imerso num qualquer dilema moral. No cinema é um clássico. Já para não falar nos sons, cheiros e tiques do cidadão anónimo, a restrição de liberdades individuais tem-se tornado uma figura cada vez mais presente. A última de que fui vítima, foi exercida por um casal de espectadores que no final do "Antes do anoitecer" queria ficar em meditação.
Agora que sofri o meu primeiro ameaço de constipação, começo finalmente a ficar convencido que o verão acabou. Felizmente, esta rapariga vai-me cantando elegias enquanto guio através do outono:
Ao contrário dos apartamentos, as pessoas que se candidatam a seduções nem sempre se querem "confortáveis, bom design".
Já não posso ouvir pessoas a discutirem quem "ganhou o debate", qualquer debate. Nos dias que correm, considero tão insuportáveis os pseudo-analistas que nos tentam traduzir actuações e vender vitórias subtis, como os próprios intervenientes dos ditos debates. Quase tão insuportáveis como o tipo que trabalha ao meu lado, que acabou de deixar cair um lápis ao chão e arranjou maneira de ter uma conversa de trinta segundos com ele (o lápis) que se iniciou da seguinte forma: "Uh! Estás vivo? Estás vivo, pá?".
Nos dias que correm, onde emancipações avulsas colidem diariamente connosco, é com um sorriso discreto (não vá o diabo tecê-las) que descubro que afinal ainda há raparigas, que mesmo não tendo idade para serem minhas mães, têm sensibilidade suficiente para conseguir ver que um homem de fato pode estar algo mais do que "fardado". É claro que direccionar essa delicada sensibilidade a um neo-socialista, que cruza o pior do estilo "su misura" do Zegna (que patrocina o charmoso Adrien) com o mais funesto do estilo "gravata-de-seda-calça-a-afunilar-sapato-quase-italiano" da Boss, é um triste desperdício. A vida é, em muitos sentidos, injusta.
O medo do ridículo gera a necessidade de orgulhosas declarações públicas de não-arrependimento.
Não tenho futuro como criminoso: raramente sobrevivo a um interrogatório. Sou lento, aflitivamente lento. Como se isso não bastasse, nunca vi um filme do Kusturica. Não tenho uma embirração com o homem e sei da sua existência, apenas nunca me apeteceu fazê-lo. Não sei se isso teria alguma influência na minha vida como delinquente, mas são estas as incógnitas dissimuladas em posts mal estruturados.
Uma das vantagens de viver no anonimato é a de sermos dispensados da necessidade de tratar os amigos por "queridos amigos" ou "caros amigos". Para além de evitarmos a redundância do "querido" ou do "caro", podemos também evitar dizer que o nosso "querido amigo" é o Miguel, para depois sermos forçados a escrever "Esteves Cardoso" entre parêntesis, não fossem as pessoas pensar que estávamos a falar do porteiro do Lux, o que, mesmo tendo em conta o glamour da referida discoteca, seria algo chunga.
Lembro-me de, no limiar da puberdade, estar pendurado nas grades de uma janela com um miúdo algarvio que mal conhecia mas que, talvez por termos a mesma idade e ele viver numa casa ali próximo, estava ao meu lado a ver a irmã mais velha de um amigo de verão a vestir-se (ou a despir-se). Lembro-me de termos sido descobertos no nosso posto avançado e de termos fugido com o corpo dela. Lembro-me do tal miúdo ter dito enquanto corríamos extasiados que gostaria de lhe "lamber a cona" e dessa declaração ser a maior alarvidade que alguma vez tinha ouvido.
Nos últimos dias fixei dois factos importantes sobre crude: o do Mar do Norte é o que nos (portugueses) serve de referência, e os preços de Outubro dizem respeito à produção a ser entregue em Novembro. Tendo delineado uma opinião sobre o episódio Marcelo e uns minutos da actuação do José Castelo Branco arquivados no meu cérebro, estou pronto para qualquer mesa de casamento.
Hoje de manhã, ao sair do meu prédio, deparei-me com uma tempestade de pó. Acelerei o passo até ao meu carro e tranquei-me lá dentro com convicção. Olhei para o céu. Já não me lembrava da última vez que o tinha visto enevoado e longínquo. Ligo o carro e ecoa a Suécia do Neil Hannon. Depois de seis meses de entorpecimento veraneante, não é preciso um grande reacendimento climatérico para nos convencer da proximidade das pragas do Egipto.
"When I saw Pete in the terminal, his face registered to me as blank and impossible to process as the first time I'd met him. [...] Everything was for the touching. Everything was buildings and bushes, parking meters and screen doors and sofas. Gone was the computer; the erotic darkness of the telephone; the clean, single dimension of Pete's voice at 1 A.M.[...] These moments were crowded with elements, with carpet fibers and direct light and the smells of everything that had a smell. They left marks as they passed. It was all wrong. Gravity was all there was."
Gostava de reencontrar um restaurante onde os empregados não se considerassem clientes sem sítio para se sentarem (injustiçados, portanto). Nesta altura do campeonato, já não me chega entrar num bar onde conheçam o meu nome, impõe-se que conheçam também o meu apelido. Dizem-me que ainda há sítios assim. Deviam ser reconquistados ao mofo. Resgatem-se de uma vez por todas os cocktails.
"The epistolary quality of our relationship put our communication closer to the eighteenth century than the uncertain millennium. [...] Our interaction was refreshingly orderly, noble in its vigor, dignified despite its shamelessness. It was far removed from the randomness of real-life relationships. We had an intimacy that seemed custom made for our strange, lonely times."
Nas ruas da cidade, o verdadeiro silêncio só existe no verão. Durante o inverno, o frio grita-nos permanentemente aos ouvidos. Mergulha-nos no ruído da vida fragmentada.
"I was a true believer in the urban dream - in years of struggle succumbing to brilliant success, in getting a break, in making it. Like most of my friends, I was selfish by design. To want was more virtuous than to need. I wanted someone to love me but I certainly didn't need it. I didn't want to be alone, but as long as I was, I had no choice but to wear my solitude as though it were haute couture. The worst sin imaginable was not cruelty or bitchiness or even professional failure but vulnerability. To admit to loneliness was to slap the face of progress. It was to betray the times in which we lived."
Facto nº 1: o número de mitras numa qualquer praia é proporcional ao número de mulheres de fio dental nessa mesma praia. Facto nº 2: o número de mulheres de fio dental numa qualquer praia é inversamente proporcional ao número de mitras nessa mesma praia. Facto nº 3: Só as mulheres que vivem em concubinato com os líderes dos grupelhos de mitras é que estão imunes a esta lógica e usam fio dental independentemente do número de súbditos dos seus companheiros que se encontrem num raio de trinta metros do seu semi-exposto rabo.
Há uns anos, propus, talvez desiludido com a Humanidade que conhecia na altura (primeiros momentos do pós-secundário), que entre o meu grupo de amigos o álcool e a velocidade a que se guiava deixasse de ser tema de conversa. Ontem, a propósito da vertente pública da gravidez desta senhora, cheguei a um comentário tão "medievo, sexista, digno de pena, e embaraçoso" como eventualmente será o post que lhe deu origem.
