Aos 27 anos os vinhos, a gastronomia em geral e as contingências adiposas em particular, insinuam-se. Mudamo-nos das tascas para os bons restaurantes com a naturalidade de quem já não beija desconhecidos porque o beijo passou a ser um preliminar, logo, sujeito a negociação. As redescobertas adiam-se e, aos poucos, vamos reconhecendo que a idade nos pôs finalmente ao alcance do que, mais cedo ou mais tarde, nos vai matar.
Chego a sexta-feira e vejo-me forçado a fazer um esforço para tentar perceber se não ficou nada por resolver no fim de semana anterior. Algo que o excesso tenha consumido. É uma inevitabilidade deste ciclo das noites para amadores (sexta e sábado). Há quem use a rotina para lhe facilitar a vida, no meu caso, esta rotina é um problema. Literalmente: um problema. Chama-se vodka tónico.
[Duas senhoras discutem, num autocarro em silêncio.]
Ao poucos começo a aperceber-me que toda a gente se repete. Vezes sem conta. De uma forma inconsciente. As mesmas histórias vão e voltam, num murmúrio constante. A pergunta é sempre a mesma: como é que se combate um inimigo que não conseguimos ver?
On a summer day, you can hear her call
Eu sei que ele quer que o outro saiba que eu sei que ele disse que também sabe que nós sabemos que vós sabeis que eles mentem. Mas o que ele não sabe é que eu sei que eles perguntaram se vós não sabeis que nós sabemos que ele não fez o que tu sabes que eu comentei. Por isso, mais vale fingir que eu não sei que tu presumes que ele não quer que nós saibamos que vós não sabeis o que eles sabem, e votar como se eu soubesse que tu não sabes que ele finge que nós não sabemos que vós sabeis que eles não se calam. Por outro lado, há quem diga que eu só sei que nada sei.
Como infractor regular, agraciado com alguma impunidade, posso dizer que o azar retira qualquer valor pedagógico à "cassação do título de condução". Também posso dizer que este conceito particular de azar só existe na cabeça de tipos como eu e que, talvez por isso, não tem grande correspondência moral (já para não dizer legal).
Estava aqui a tentar escrever um post inteligente sobre o aspecto paradoxal de alguém usar "Pi" como diminutivo, mas isso exige uma erudição matemática que eu apenas pressinto. O que é certo é que sei de um tipo que tem esse original petit nom e "paradoxal" é provavelmente a única qualificação não ofensiva que eu consigo fazer relativamente a esse assunto.
Quando alguém olha para nós com um espelho como intermediário, isso é?
Eu sei que um dia acordar cedo não vai ser doloroso, mas espero não estar em perfeita saúde (mental) quando isso acontecer. Pelo menos quero poder culpar alguém. O estado, os patrões, os comunas, deus, a idade, "isto", "eles", tanto se me dá. Não quero é ser responsabilizado por tão deprimente renúncia.
Com o passar dos anos, perdemos a paciência. Vamos fazendo uma limpeza étnica em modo trial & error, num processo de eliminação gradual de tudo o que não nos merece. Presumo que imediatamente antes de uma hipotética crise de meia-idade, atingimos a conclusão do extermínio: damos por nós com uma vida saneada, habitável, e apercebemo-nos de uma estranha paz que se instalou na paisagem. A partir daí inicia-se uma suave degradação, uma curva descendente marcada pela aniquilação involuntária de coisas que nos são caras, até que tudo acaba num dia em que acordarmos sem a tenacidade necessária para nos continuarmos a "vestir para ir à rua", mas vamos à rua na mesma.
Só acordo verdadeiramente quando sinto o cheiro de outras pessoas. Não por ter hipersensibilidade olfactiva, mas porque só nessas circunstâncias me apercebo da existência do meu próprio cheiro. Eu sou isto porque não cheiro àquilo. Hoje de manhã o autocarro levou-me rapidamente os sonhos. Cheirava a gripe e a terceira idade.
Há uns anos, saía do escritório a horas perfeitamente civilizadas, quando fui surpreendido por um "queres fazer amor, chavalo?". É claro que por esta altura, a utilização do termo "chavalo" naquela frase delicodoce, já me deveria ter alertado para o facto da pessoa que me oferecia sexo poder não ser uma deusa mas, mesmo assim, virei-me com uma estúpida esperança de vislumbrar alguma decência carnal. Quem me esperava do outro lado era uma prostituta desdentada de cinquenta anos, forçada pela "crise" a trabalhar em horário de expediente. Há alturas na vida, em que mais do que bradar aos céus por alguma sorte no Euro Milhões, devíamos limitar-nos a reclamar um certo comedimento divino.
