Descobri que em Lisboa existe uma Rua Capitão Roby. Apesar deste facto só por si já representar uma piada com alguma dignidade, há um elemento de celestialidade brejeira que esta informação isolada não revela, mas que catapulta o responsável por esta nomeação de incontestável mérito para os píncaros da hierarquia divina de qualquer tasca que se preze. A rua fica no coração da Picheleira.
Cruel mundo este em que as nossas máscaras se desmoronam inevitavelmente a partir dos nossos sapatos.
Passo por uma agência funerária onde é anunciado na montra que a gerência está a cargo de um Sr. Domingos Mega. À porta, vejo um homem nos seus setenta anos, a conversar alegremente. Talvez influenciado pela aparente exiguidade da loja, suponho que seja ele o Sr. Domingos Mega, forçado pelo Verão a abandonar o seu posto.
Não sei quem era o Carlos Paredes. Da sua vida, até há uns dias, apenas sabia, em segunda mão, que tocava magistralmente guitarra portuguesa e que estava internado num lar por trás da casa de um amigo. Não conheço a sua obra. Não sei quem é que ele deixou para trás. Talvez me aconteça o mesmo que aconteceu à Sara com o António Variações. Talvez o Carlos Paredes me morra daqui a uns anos.
Para além dos fogos, das praias do Algarve e do Jornal Nacional da TVI, nas próximas semanas, vamos ter em Portugal outro espectáculo nada bonito de se ver: os bilhetes para o concerto da Madonna estão à venda há dezanove minutos.
Tenho o infeliz hábito de pensar de noite para tentar escrever durante o dia. Como todos os projectos desenhados na escuridão, também este se arrisca seriamente ao ridículo, fora do seu habitat.
Sinto dificuldade em juntar-me a "causas" que pouco devem ao egoísmo. Não estando intimamente preocupado com elas, o imperativo moral desmorona-se. O meu cinismo obriga-me sempre a questionar envolvimentos altruístas. Tenho uma franca relutância em comprar desígnios globais fundados na bondade do cidadão anónimo, especialmente quando o tal cidadão sou eu, que não sou bom, nem anónimo.
Lisboa, seduz-me com conversa. Admito-o. No entanto, nos últimos dias esta situação tornou-se ridícula. Viver amantizado é uma coisa, sair de casa e voltar todos os dias com a cidade colada na pele é outra.
O calor "brooklynizou" o meu bairro. Dos prédios escancarados, escorrem ecos de vidas que procuram temperaturas mais amenas. Das janelas desesperadamente abertas ouvem-se conversas sobre a segurança social e a influência do "sistema", reflexos inequívocos do delírio canicular.
Há quem defenda a vida sem regras. O amor "livre". Eu, pelo contrário, sou a favor de regras. Quantas mais, melhor. Da vida, como do amor, apenas exijo subtileza.
Na passada sexta-feira, num ímpeto flâneur, resolvi almoçar um homeopático gelado no Chiado. Enquanto procurava um lugar para estacionar, vi-me forçado a atravessar diversos cursos de gente, de profundidade incerta. Muitas vezes, foi-me difícil deixar de contemplar, aturdido, estes fenómenos naturais que se precipitam Rua Garrett abaixo. Rodeado de cavalos e de aço que estava, hesitei antes de me aventurar a atravessar aqueles deslizamentos de cosmopolitismo. Naquela zona da cidade, a selva manifesta-se esplendorosamente, entre um "chique Vogue" e um "plástico Wallpaper". Sem um jipe, ou um gin tónico, a vida torna-se penosa por aquelas paragens.
Não tenho por hábito desaparecer. Pelo menos não propositadamente. Cada vez que tento enveredar por essa via incerta, faço-o iludido quanto à dimensão desta cama a que chamam Lisboa. Faço-o acreditando piamente que para andar pela sombra nesta cidade, basta encontrar uma sombra. Invariavelmente, a sombra desloca-se mais habilmente que eu.
Aqui há uns tempos estive para escrever um post que tinha por objectivo anunciar prosaicamente ao mundo a minha surpresa cada vez que um qualquer animal finge que me obedece. No entanto, convém relativizar. Há coisas que, mesmo estando incluídas na abrangência temática deste blog, não valem quatro ou cinco linhas tecladas. Mesmo porque afinal de contas, fico infinitamente mais surpreendido com a quantidade de gente que me vem aqui visitar à procura da Rita Salema nua.
Experimentei fazer a World's Smallest Political Quiz. Posicionamento político para micro-ondas. O resultado foi "centrist" com pendor "libertarian". Um Guterres de direita, portanto. Com isto apercebo-me que, tristemente, nunca poderei dizer, num exuberante cavalheirismo, que concordo com alguém que está "nos meus antípodas" políticos, uma vez que esses antípodas não existem. Neste equilíbrio (ou indecisão), luto apenas contra mim próprio.
Usa-se "tonight" nas mais diversas canções arrebatadas. Quase sempre tem implícito (ou explícito) um "baby", que contracena com aquela única noite. "Esta noite", por oposição à "noite" pura e infinita, obriga a que tudo isto seja sussurrado ao ouvido da tal "miúda", num preâmbulo de proximidade. Infelizmente, estes ouvidos noctívagos através dos quais se precipitam corpos, raramente subsistem fora da lógica dos excessos. Evitavam que uma série de gente se sentisse na obrigação de ir passar férias ao Brasil.
Este rapaz, que tem por hábito deixar cadáveres bem escritos, à deriva na rede, já por diversas vezes louvou as qualidades (?) deste blog. Acho que seria importante não o fazer em muito mais ocasiões porque, sinceramente, começo a ficar sem capacidade criativa para não me repetir nos meus sinceros agradecimentos.
De manhã visito os Terraços de Bragança, o quase polémico edifício do Siza Vieira, na R. do Alecrim. Discute-se a necessidade de rigor na arquitectura, a urgência da "vitória da virtude". Ao almoço, continuamos a debater aliterações. Na mesa do lado, o Machado de Assis é relembrado, por um pai acompanhado da respectiva filha, enquanto lêem poesia. No final da refeição, despeço-me dos meus interlocutores e fujo, expedito, deste centro histórico de Lisboa que exala cultura. Volto para a vidinha domada "dos negócios". Há misturas que não funcionam em horário de expediente.
Ainda não vi um único marciano que não esboçasse um sorriso, enquanto bloqueia um carro. Nas suas fardas "práticas", ao melhor estilo "americano que constrói a sua casa ao fim-de-semana", cercam os carros em transgressão, e riem-se sadicamente enquanto os prendem. Todos eles se deliciam com as possibilidades divinas que este poder de características duvidosas (do ponto de vista do bloqueado) lhes proporciona. Embriagados pelo moralismo da tarefa que lhes confiaram, deleitam-se no policiamento para jovens com a 4ª classe.
Para reforçar a nossa fé católica e testar verdadeiramente os ensinamentos do Senhor bastava que, durante a missa, em vez de beijos e abraços entre crentes, se trocassem cartões de visita.
Fui ao Continente à procura de coisas que não precisava, a preços baratos. Saí de lá com artigos que vim a descobrir serem importantes, a preços ridículos: Chico Buarque e Jacques Brel. O compromisso entre consumismo e arte que possibilitou este episódio aparentemente paradoxal, materializou-se sob a forma da antologia, formato que como se sabe, tem tantas hipóteses de retratar convenientemente a obra de um qualquer artista, como de o Sporting ganhar o campeonato esta época.
Não consigo ser regular. Não há iogurte ou papa integral que salve este espaço quando as noites lisboetas voltaram à sua espessura costumeira. Quando os movimentos recuperaram a sua indolência subaquática e a vertigem transgressora regressou, juntamente com a dificuldade em manter uma certa estanquicidade ontológica. A disciplina das letras não se coaduna com esta existência liquefeita. A inimputabilidade abateu-se sobre mim. Com alguma sorte, só recupero a clarividência lá para Outubro.
Em viagem é importante cumprir um orçamento, mas nunca, em circunstância alguma, poupar dinheiro.
Dois dias em Cabanas, com amigos. No Domingo à noite, dirigimo-nos, resignados e carregando sacos de viagem, em direcção aos carros, banhados por uma brisa a 28 graus. Alguém, ao ver a nossa derrotada marcha, diz: «Coitados, já se acabaram as férias».
- A julgar pelas reacções feridas da esquerda (e particularmente do PS), fico com a ideia de que não se pode acusar o Sampaio de falta de coragem. Quando um grupo de pessoas que pretendia governar o país vem para a televisão, gritar despudoradamente que "a democracia pode estar em causa" porque o seu "amigo pessoal" os desiludiu, começo a pensar que afinal a decisão tomada pelo presidente foi bem mais intrépida e acertada do que à primeira vista parecia.
Pensava ontem, enquanto via o excelente "Eternal Sunshine of the Spotless Mind" na evolução do esquecimento, retratada pela diversidade de nomes que usamos ao longo da vida. Lembrava-me dos telefonemas para casa de namoradas adolescentes, em que me via forçado a lutar contra a seriedade distanciada da pessoa que fosse sorteada para atender a minha chamada, apenas com um frágil nome próprio, até chegar à voz que queria ouvir. Uma voz que, talvez graças à preciosidade do inocente amor daqueles anos, me reconhecia imediatamente, assim que ouvia as duas sílabas que me identificavam.
Este senhor, e o seu «registo intelecto-rulote-de-bifanas», passeiam-se pela blogoesfera há um ano. Sendo um dos meus registos preferidos, aproveito a ocasião para sugerir a visita. Entre muitas outras preciosidades, poderão encontrar por aquelas bandas, o burlesco Colectivo Dijais Não Basta Sermos Bonitos Temos Que Ser Duros!, o que só por si já justifica a deslocação.
«Those who meet experience, learn to live; those who don't, write.»
Desde domingo que Portugal me irrita. Este Portugal ridículo, que ralha. O silêncio em que vi os jogadores portugueses abatidos no relvado devia-se ter prolongado. O país devia ter continuado durante mais uns dias sem saber o que pensar, perdido algures entre o destino trágico e a glória comprada em planta. Exactamente no sítio onde o Sampaio tem andado desde há uma semana.
A Grécia? Mas porquê a Grécia? Porquê o Boavista das selecções europeias? Só percebo esta combinação astral pelo potencial épico deste jogo. O fado luso contra a tragédia grega. Deve ser difícil montar uma final com duas equipas/nações que tenham maior tendência histórica para o sempre espectacular going down in flames.
Agora que o Pacheco Pereira e demais (psic)analistas começaram "corajosamente" (?) a explicar aos portugueses porque é que nós não gostamos do Santana, talvez nem a prodigiosa competência populista do homem o salve nas urnas, poupando-nos a um governo de coligação do PS com outros populistas perigosos: o Bloco de Esquerda. Se é para fazer pré-campanha, que ponham o homem de rastos, não se limitem a fazê-lo perder as eleições. O PS terá que as ganhar.
Abandonando os exercícios de matemática para leigos do post anterior, no caso de eleições antecipadas, fica a ideia de que não havendo contra quem votar (o Zé Manel está em Bruxelas e aparentemente a Ferreira Leite já não está nas Finanças), e sendo o Ferro tão ou mais duvidoso como líder da oposição do que o Santana como Primeiro Ministro (ou vice-versa), não é certo o desfecho dessas mesmas eleições. Aparentemente as debilidades dos dois hipotéticos candidatos anulam-se.
Diz-se por aí, como que as pessoas votem em homens e não em partidos. Assumindo que ninguém quer com isto dizer que se os manos Portas trocassem de partido, também os seus eleitores trocariam de quadrado no boletim de voto, parece-me que mesmo a versão intra-partidária não é particularmente sustentável.
As superstições futebolísticas compensam em misticismo a nossa incapacidade de intervenção nos jogos. Apropriamo-nos de hábitos que caiem do céu, inventamos um historial afortunado e cumprimos dedicadamente a recém-gerada tradição, numa sofrida contribuição para a vitória. Não há necessidade de recorrer à relevância estatística. Basta que as coisas tenham "funcionado" pelo menos uma vez para se tornarem vitais no momento em que o Figo vai marcar o livre.
